pasto

La cara de lo masticado
por el tiempo roedor
tiene facciones cinceladas
con el más suave de los pinceles.
Qué bajón que muera el pasto 
donde pisa demasiada gente.
Qué bajón que hayan crecido
y muerto enredaderas en tus
entrañas y todo alrededor
en los años que pasaron
desde que alguien te las revolvió.
¿Estirar tu primavera a todo
lo largo de tu año,
y todos los años que quedan,
también es malgastarla?
Murieron árboles enteros
para que yo escriba,
murieron pastos
donde corrí,
y no puedo explicar
cuánto
me chupa un huevo.