Diane

Diane, son las 11.30am

del 24 de febrero.

Nunca vi tantos árboles en mi vida.

Es gracioso que si se cae uno solo sobre mi auto moriré.

Es gracioso porque todo lo imponente y potencialmente letal

se multiplica cuando no estás.

Me llamaron porque mataron a una nena.

Apareció en la playa,

envuelta en plástico y ajustada con cinta scotch

como un enorme arrollado de matambre.

Otra está desaparecida así que

en estos días nos la devolverán

hecha un cacho de carne más.

Matambre, pollo deshuesado, jamón crudo, qué se yo.

Pobre piba.

No sabés el hambre que tengo.

Quiero comerte la boca y que después la uses

para comer sánguches de matambre

y para mandarme a cagar.

En vez de agente me voy a hacer meteorólogo.

Si voy a equivocarme un 60% del tiempo,

por lo menos quiero que me paguen por hacerlo.

La piba apareció toda harapienta y aturdida

bajando la montaña

y ahora me siento una mierda de persona.

Diane, olvidate del matambre.

Acá tienen una tarta de cereza

que hace parecer a tu boca amarga en comparación.

Te voy a tener que llevar una y quizá

te endulce un poco,

y perdón si no paro de hablar de tu boca

pero quizá la cereza o el paisaje

quizá la chica matambre o la chica postraumática

distraigan a tu boca de su pequeño circo:

aspirar del cigarrillo, soplar el humo

(medio hacia arriba y medio hacia el costado)

y decir "Andate a la mierda, Cooper".